Un Folio en Blanco

Esta era cibernética que nos invade, ha acelerado las comunicaciones de tal manera que, aunque estemos a miles de kilómetros de la persona con la que queremos intercambiar información, no concebimos ésta sin la absoluta inmediatez.  Da igual que uno esté en Almería y su interlocutor en el Polo Sur. Queremos que esa comunicación sea instantánea y duradera.  No importa que sea por voz, mensajería o chat.  Tenemos, con las nuevas tecnologías y los nuevos móviles, infinitas formas de comunicación que, si falla una, saltamos a la otra con la misma velocidad con la que Arguiñano corta una cebolla.

Hemos pasado en un tiempo, relativamente corto en términos históricos, de tener que pedir una conferencia para hablar con Albacete y que nos dieran dos o tres horas de demora, a hablar por por teléfono desde donde estemos en cada momento y con alguien que ni sabemos a ciencia cierta donde se encuentra.

Esta facilidad que nos ha brindado la tecnología tienen infinitas ventajas y aplicaciones, pero también inconvenientes. La falta de intimidad, la aceleración de la búsqueda de resultados, un mayor stress y, en los adolescentes, la falta de dormir un número de horas adecuado a su edad.

Para mi, una de las pérdidas mayores ha sido la de escribir enfrentándote, pluma en mano, a un folio en blanco. Cuando escribíamos a mano, no hace tanto tiempo, aquello tenía un ritual que a mi me encantaba y que me sigue gustando practicar. Llenar la pluma de tinta con un tintero y mancharte los dedos; hacer que la tinta fluya por el plumín; comprobar que se desliza suavemente sobre la superficie de papel y comenzar a escribir en ese trozo de blanco al que, con nuestra mejor caligrafía, que haría sonrojar a nuestros profesores de colegio, vamos robando terreno y trazando de azul ultramar.

Comenzar a escribir una carta a mano te permite reflexionar y, de alguna manera, sacar de dentro pensamientos profundos. Una hoja en blanco es un espacio enorme que quieres llenar y en el que quieres expresar ideas, sentimientos, recuerdos, anécdotas o, algunas veces, noticias tristes.

Un folio en blanco, abre ante nosotros, un mundo de posibilidades que plasmar al lento ritmo de la pluma. Alegría, tristeza,  fantasía y realidad son posibles en su faz. Poco a poco, vamos dejando, con trazos azules, todas esas ideas en las que no hay marcha atrás. No hay tecla de borrado ni corrector. Lo escrito, escrito está y la única forma de corregirlo es volver a empezar y ya no quedará parecido.

Hace unos días, Mercedes me pidió que, todos los días, le escribiera una carta y, desde que lo hago, he recuperado el placer de enfrentarme durante un rato, en el que no miro el reloj, de llenar no uno, sino varios folios en blanco.

Empezamos el otoño

Me había prometido a mi mismo no hablar de la huelga ¿general?

Como ha sido el fracaso que todos esperábamos, le dedico una línea, que es lo que se merece. Todos estos sindicalistas de pacotilla deberían estar en la cárcel por estafa. Ni una gota más de cibertinta.

Vamos a lo que yo quería ir, que es el otoño en la Ribera. El otoño entró la semana pasada con pocas ganas de cambiar las cosas. Se nota el aire más seco, la mayor visibilidad pero seguimos teniendo buen tiempo que, al final, es lo que nos permite seguir comiendo al aire libre en el chiringuito de Francis.

Los miércoles, un grupo de entre cuatro y diez personas, comemos en el chiringuito de la playa y arreglamos España, como solemos hacer los españoles cuando hay unos quintos de estrella por medio o una botella de vino.  Criticamos al gobierno, con razón, y aportamos nuestros puntos de vista hasta que la cosa pasa, por la ingesta de licores, a exaltación de la amistad (yo me retiro en este punto, normalmente)

Ayer, porque era un día raro, y digo raro,  porque esperábamos que, al menos, viniera un piquete a interrumpir tan sagrada costumbre, sin caer en que el piquete debía estar poniéndose como los padres capadocios en algún restaurante de marisco de la zona.
Total, que cuando llegué, no había organizado nada, pero estaban casi todos los habituales, cuyos nombres mantengo en el anonimato, por ahora. Pregunté y me dijeron que no había nada organizado y que se dispersaba el grupo.

Quedaba, sin embargo,  un amigo leyendo en una mesa. Me acerqué y le pregunté que si iba a comer allí y si le importaba que me sentase. A lo que obviamente contesto "sí" a la primera y "no" a la segunda.  Comimos relajadamente, charlando de lo humano y lo divino y, en un momento determinado me comentó:  Se me ocurren un millón de sitios donde se está peor que aquí. Me quedé callado unos segundos y tomé mi móvil y saqué una foto del mar Menor en ese momento y la mandé por correo electrónico. Hasta aquí la anécdota.

Mi amigo, es un señor que, cuando va con sombrero, que es siempre, se descubre para saludar a las señoras y, para él, el gesto es absolutamente natural, porque lo ejercita cientos de veces a diario y claro, le sale muy bien. Le comenté que Pérez Reverte había escrito en el dominical de ABC (la Verdad en Murcia) un artículo muy bueno al respecto y que si lo había leído, lo cual corroboró socarronamente.

Aclarado esto, he traído a colación este tema de las costumbres y las tradiciones, porque es algo que, últimamente, me preocupa y bastante. Me explico:

 No paro de leer que estamos en un país de generación Ni -Ni, vamos, que los jóvenes de hoy ni estudian, ni trabajan, lo cual me parece harto peligroso para un país en el que, como España, ha perdido todos sus valores y toda su capacidad de salir adelante como sociedad.

Tengo que reconocer, mal que me pese, que esta tendencia, que durante los años ochenta era ya exagerada, se convirtió en cataclismo a escala nuclear cuando Aznar suprimió la obligatoriedad de prestar el servicio militar o la Mili, como la hemos llamado desde siempre.

Con los gobiernos de González y el todo vale al que nos sometió en la justicia, en la lucha contra el terrorismo, en la honestidad de su partido y de los políticos que empezaron a saquear España sin consecuencia alguna. En los pelotazos inmobiliarios, en las comisiones que se llevaron por cualquier obra o infraestructura. Todo ello sirvió de plataforma para que se perdieran valores sociales, como el amor al trabajo bien hecho, el respeto a los mayores, el respeto a los débiles y la capacidad de ayudar al que lo necesita.

Se tacha de fascista al que usa la bandera de España.  Se pone a los asesinos a la altura de las víctimas y encima se les da impunidad. Se alaba al que es un sinvergüenza y se ridiculiza al honrado. El presidente de los empresarios es un señor que está bajo sospecha jurídica por estafa. El vicepresidente tercero del gobierno da subvenciones a una empresa en quiebra técnica en la que trabaja su hija.... ¿Qué ejemplo es este para nuestros hijos? ¿Cómo podemos los padres trasmitir a nuestros hijos valores para el futuro, cuando se les bombardea con facilidades para tener todo tipo de relaciones sexuales sin ninguna consecuencia? ¿Qué ciudadanos estamos formando para el mañana?

Creo firmemente que debería instaurarse de nuevo el servicio militar para los dos sexos. Además creo que debería durar años, como en Suiza. Que una vez al año te tocara dedicarle al país que te da una educación y te da de comer durante cinco o diez años. Creo que debería ser un servicio militar en el que se infundieran valores que se han perdido: amor a la Patria, honradez, vocación de servicio y de ayuda a los más débiles. Sólo así, con unos valores sólidos, una sociedad puede avanzar y progresar.  Sólo así evitaremos que nuestro país, en pocos años, no tenga identidad y sea arrasado por otras culturas, que nos arrinconarán y nos marginarán. Y me refiero en concreto al Islam.

Un gesto tan sencillo como saludar a las señoras levantándose el sombrero o ayudar a un anciano en la calle, marcan la diferencia entre una sociedad que tiene futuro y otra que está condenada al fracaso. Para nuestra desgracia, estamos en el segundo grupo.

Cuando llega Septiembre

Normalmente, septiembre es época de anuncios, de nuevos objetivos, de intentar perder los kilos ganados en el chiringuito, de depresión post- vacacional y de muchos otros temas muy manidos.  Septiembre nos ha traído una nueva farsa - anuncio de parte de una pandilla de encapuchados, asesinos, extorsionadores y secuestradores que, puño en alto, piden la independencia de un País Vasco socialista.

A mi esto ya me cansa un poco. Es como la operación bikini de las elecciones.  Yo me porto medio bien unos meses y puedo lucir palmito. En este caso es: yo hago como que me porto bien y tú (gobierno cobarde y débil) me dejas que me presente a las elecciones municipales y así,  yo vuelvo a hacer caja para dedicarme a matar, extorsinar.... Vamos, que ni la Spectra de 007 se lo monta mejor.

Hay que ser del género imbécil con balcones a la calle para tragarse ese cuento.  En realidad,  creo que el único que se lo traga es Zapatero y porque le conviene. El cree que así ganara de corrido las elecciones, pero esto no es más que un pan para hoy y hambre para mañana. Puede que gane, no me sorprendería que en el país de borregos en el que estamos, ganara, porque los votantes de la derecha no fueran a las urnas el día de las elecciones (que es, por ejemplo, el cáncer de Cataluña) 

Puede que me equivoque, pero creo firmemente que, si el gobierno, cómplice de esta pandilla de asesinos, tuviera lo que hay que tener y los metiera a todos en celdas de aislamiento, les cerrara el grifo de las subvenciones y de la mamandurria,  ganaría las elecciones de barrido. Si además tuvieran la  iluminación de  bajar impuestos y favorecer el tráfico económico, saldríamos de la crisis y seríamos un país próspero.... Lamentablemente, lo que vamos a tener es la operación bikini de todas las elecciones. En murciano: Pan, pijo y habas

MITOS Y LEYENDAS

Una de las cosas que tiene haber vivido fuera tantos años,  son los mitos. Los recuerdos de la infancia y la adolescencia, con el paso del tiempo, acaban por convertirse en mitos unos y en leyendas otros. No hay nada peor que la caída de un mito.

Andaba yo por el paseo de la Ribera la semana pasada, después de haber dado un buen paseo en bici con mi amigo Emilio cuando le dije  - ¿Sabes que es lo que realmente me apetece? Unos huevos fritos con patatas.- A cualquiera que me conozca desde pequeño esto le puede parecer imposible porque desde que mis padres me mandaron, por petición propia, a comer en el colegio Monteagudo, yo no me he comido un huevo frito hasta hace cosa de dos años en que me he reconciliado con ellos. La historia del colegio es la normal porque los huevos fritos que nos daban allí, y supongo que mis compañeros de colegio de aquella época estarán conmigo en esto, eran lo más parecido a comerse una bolsa de plástico pringada de aceite que he tenido que comerme en mi vida.

Superado el trauma infantil y volviendo al tema, planteamos varias alternativas. A la obrera que los hacen de muerte, se nos había pasado la hora. Aquilino, sugerí, pero Emilio no estaba por esa labor y, por fin, me oí a mi mismo decir - La venta. Vamos a la venta de San Antonio.- El origen de este mito, está en la sabiduría del padre de mis amigos los Navarro.  Antonio, su padre,  que fue el mejor pediatra que ha dado Murcia y el más exquisito gourmet que yo he conocido en mi vida, aseguraba que el mejor embutido murciano era el de la Venta de San Antonio y los mejores huevos con patatas. Este, junto con las tortas de chicharrones de Guillen, las ensaimadas del Horno de la Fuensanta y el tocino de cielo de la Peladilla o el Caldero del Mar Menor que hacía Concha, la viuda de Miguel el pescadero de toda la vida de la Ribera forman parte de los mitos que uno tiene guardado de la infancia y que, en su juventud ratificó y que ahora, a mi vuelta, me encuentro con que unos han desaparecido y otros siguen ahí.


Cuando tuve edad de conducir, siempre que venía con amigos a la Ribera a pasar el fin de semana, a la vuelta teníamos parada forzosa en la Venta para cargar embutido para casa y pegarnos una buena comilona antes de seguir viaje. Siempre, a todos mis amigos, les recomendaba los huevos fritos. Todos mis hermanos hacían lo propio en sus excursiones de Madrid a Murcia y todos hablaban de los huevos de la Venta como una cosa difícil de igualar.

Llegamos a la Venta de San Antonio, cuyo acceso, es cierto, ya no es a pié de carretera como en su día y bueno.... El mito se vino abajo...

El camachuelo Trompetero

Murcia es la única provincia de España que aun no tiene un solo kilómetro de vía de tren electrificada. Ítem más: el ferrocarril de Albacete a Murcia sigue siendo de vía única. Saco esto a colación porque ayer, cuando volvía del exilio, me crucé con un mercancías echando humo negro por la locomotora diésel que tiraba del mencionado tren. Un rato después, ya a la altura de Cieza, conseguí oír el programa de Pablo Molina, Talante Total, en el que habitualmente se habla de este pajarraco que quiere condenar, con la ayuda de una pandilla de vagos que se hacen llamar ecologistas, a nuestra región al estancamiento y al subdesarrollo de peineta y pasodoble.


Murcia tiene el mejor puerto natural de todo el Mediterráneo, que es el puerto de Cartagena y que, de ampliarse adecuadamente, permitiría a la región un desarrollo económico mucho mayor. Si a esto sumásemos unas comunicaciones por ferrocarril en condiciones, el desarrollo sería mucho mayor por permitir el acceso de las mercancías del puerto de Cartagena a toda España y Europa.

Bueno. Pues todo este desarrollo esta parado porque el único sitio por donde puede crecer el puerto de Cartagena en la llamada dársena del Gorguel, una nueva y moderna dársena de contenedores que está en proyecto y que permitiría la mencionada expansión y que se ha visto paralizada porque ¡Bondad graciosa! el pajarraco este, que ni es autóctono (porque vienen del Magreb), que es invasivo y que vive en España  desde mediados de los años 60, está protegido por no se sabe que estupidez política de los años 90 y que seguro que en su país de origen, ni está protegido ni se andan con tonterías

Cuando me entero de este tipo de noticias, me hierve la sangre. Soy defensor de que se respete el medio ambiente y que se proteja a las especies, que como la ballena, lo necesitan. Pero esto supera el grado de estupidez permisible, porque, insisto, es una especie invasiva. Sería como proteger a la cucaracha marroquí a al piojo que habita todos los otoños las cabelleras de nuestro hijos.

Puede que lo que voy a decir suene políticamente incorrecto pero, sinceramente, me importa un bledo, como diría Rhett Butler. Si yo fuera Ramón Luis Varcarcel, ya habría emitido un decreto dando a los ecologistas en acción o en lo que sea, un plazo de dos meses para retirar de la zona del Gorguel los nidos y colonias de estos pajarracos y a continuación comenzaría las obras de la ampliación del puerto de Cartagena.

¿Por qué no lo ha hecho? nos podemos preguntar. La respuesta es fácil. Somos prisioneros de nuestra propia estupidez.  ¿Se planteó el progresista gobierno de la República Popular de China que habría especies que desaparecerían al construir la presa de las Tres Gargantas? NO. porque el "pueblo" necesita electricidad. ¿Se ha planteado alguna vez el democrático gobierno de Fidel Castro dejar de construir un puerto deportivo o un hotel de megalujo cargándose corales milenarios para que algunos europeos y americanos de dudosa moral vaya a beneficiarse a las compañeras de la revolución? NO porque es bueno para los bolsillo de los Hermanos Castro.

¿Qué ocurre entonces?¿Por qué ellos si y nosotros no? pues porque somos prisioneros de nuestra propia estupidez, vuelvo a repetir. Porque nuestros políticos tienen miedo de que esto afecte a su popularidad por ser de derechas. Sí, sí, de derechas. Que no pasa nada por serlo y por decirlo.

Si Ramón Luis Varcarcel hiciera como he expresado más arriba, es cierto que los ecologetas se pondrían como fieras a berrear contras las obras del puerto. Habría manifestaciones con ecologistas y colectivos anti sistema importados desde todo el mundo para detener las obras. Se orquestaría una campaña de desprestigio en los medios afines al gobierno socialista. El País y Público verterían ríos de tinta y la plataforma mediática socialista (Cuatro, la Sexta, Tetacinco y alguna más) se rasgarían las vestiduras....Puede que incluso Buenafuente y el Gran Woyaming vinieran a nuestra maravillosa tierra a insultarnos y llamarnos asesinos de pajaritos (eso si....si el pajarito está dentro de la tripita de una niña de dieciséis años....Entonces es un método moderno de prevención de un embarazo no deseado).

Pues yo creo que si estuviera en el pellejo del Señor (y lo escribo con mayúsculas a propósito) Varcarcel, asumiría el riesgo y construiría el puerto con o sin camachuelos. Al fin y a la postre, el electorado Murciano es básicamente del PP. Está por el desarrollo de la región y, lo que es más importante, va a agradecer que se cree una nueva infraestructura que permitirá crear empleo y, por tanto, riqueza en la región.

Si, como he sugerido antes, se da la posibilidad a los ecologistas de que se lleven a otro lugar a esos pajaritos tan monos, incluso se les ofrece otro barranco reseco, que al parecer es lo que les gusta, y en Murcia y Cartagena los hay a montones, y una vez hecho esto se comienza a construir el puerto, no veo yo donde está el problema. Si a posteriori los ecologistas quieren protestar, la respuesta es bien sencilla: ustedes han tenido la oportunidad y los medios para retirarlos y no lo han hecho, luego la responsabilidad es suya y sólo suya. De esta forma el argumento se vuelve contra ellos y, como quiera que, debido al Cambio Climático, el camachuelo ya está invadiendo el delta del Ebro... Pues no creo que el problema sea para detener el progreso.

 Don Ramón Luis: Coja usted el toro por los cuernos como ha hecho, muy bien por cierto, con lo del aborto y háganos el puerto. Cartagena y Murcia lo necesitan.

Inauguración de la Terraza del Serena Golf

Anoche me invitaron a la inauguración de la Terraza de La Serena Golf. Pedro Hernández, director del complejo, hizo de anfitrión y, por cierto, muy bien.
Después de un cocktail en el jardín, junto al campo de golf, subimos a tomar unas copas a la terraza donde también tuvimos un grupo tocando música en vivo. 

Aunque yo no conocía a casi nadie, la verdad es que pasé un rato muy agradable

El Imán de Cartagena y la Fulanas

No voy a ser yo quien defienda al oficio más viejo del mundo. No por nada, si no porque creo que, para ellas, tiene que ser muy triste llegar al maestrazgo en su trabajo. No voy a hacer aquí de moralista ni de predicador. Para eso ya está el Imán de Cartagena.

Este individuo que, probablemente, llego a nuestras costas a base de horas de patera y de mar aprovechando el generoso "papeles para todos" del malhadado Caldera, se ha convertido por mor del Islam, en Imán y, para más INRI (espero que no se tome a mal esta agresión a la religión del Profeta), en martillo de putas, esquineras, trotacolchones y demás profesionales de la noche portuaria. Es más, ha montado un escuadrón de la muerte y las amenazan con apalearlas, cosa muy natural en tiempos de nuestro Señor Jesucristo en que se lapidaba a las rameras y que, si no recuerdo mal,  fue cuando Jesús, dando una lección de tolerancia que dos mil años más tarde los musulmanes aun no han aprendido, dijo lo de que "el que esté libre de pecado, que tire la primera piedra". Pues no contento con eso, encima las dice que se vayan a su país.

Y yo me pregunto ¿Quién es este tío para echar a nadie de NUESTRO país? ¿Donde esta la policía, que aun no lo ha puesto en un barco rumbo a su tierra mahometana? ¿Por qué tenemos que respetar su religión y ellos no respetan ni nuestra cultura, ni nuestra religión, ni nuestras costumbres?

Si quiere perseguir a las putas, que se vaya a su país. Si quiere rezar con el culo en pompa, que se vaya a su país,  Si quiere expandir el Islam, que se vaya a su país y si quiere vestir como a la moda de la Meca, que se vaya a su país. Y si no, que respete nuestras costumbres, religión, tradiciones y forma de vida. Que en esta tierra, una mujer vale lo que un hombre y las más veces lo que dos. Que en España, las mujeres no llevan velo, porque no tienen por que ser inferiores a nadie. Que aquí las mujeres no heredan la mitad que un hombre ni su testimonio en un juicio vale la mitad que el de aquél.

Que se vaya. El y todos los que, como él, nos quieren llevar de nuevo al siglo XII. Que se queden en sus pueblos, que no abusen de nuestra sanidad pública, que no nos hagan quitar los crucifijos de las escuelas, que no obliguen a las niñas a ser muebles y objetos de compra - venta en cuanto llegan a la pubertad.

Si no les gusta como somos, que se vayan.

Bibiana, vaya usted tomando nota